En estos días he vuelto padecer las mordeduras de unas garrapatas de papel —con preguntas y mucha mala leche— de nombre examen. Unos bichos a lo largo de los años evolucionados en formas diferentes con el inviolable y común afán de perjudicar los nervios seriamente, así como las ocupaciones ociosas, y el disfrute de la vida en general.
Cuando la brisa es frío silencio, aunque ruído que se escucha. Cuando la mente queda en blanco pero piensa sin saberlo. Cuando el mundo duerme despierto y el cielo gira inerte, sobre una invisible armonía...
"Al fin. Al fin ha llegado el tiempo de actuar y luego pensar, de hacer las maletas y largarse de la ciudad. Crucé la frontera que aisla los suburbios de otro mundo desconocido para mí. Yo y mis amigos hemos pasado 23 veranos aquí unidos. Hemos amado, reído, hemos jugado a pelear, hemos peleado por jugar; y al fin llegó el tiempo de abandonarlo todo. Nos vamos buscando un mundo más grande, donde el amor, la nostalgia y la amistad sigan siendo sinónimos de "hombre libre", de ciudadanos sin nación, ni armas que lo retengan. Crecimos sin saber, pero aprendimos a aprender, y por fin vimos el mundo como realmente es, no como otros nos lo habían querido contar. Sin lágrima alguna que osara tocar la tierra, miramos atrás por vez última: mi corazón llora ahora de rabia."
Si existe un epílogo en la vida, ha de ser algo como esto: viajes hacia posibles derivados del Más Allá, o un trayecto en círculos con retorno al prólogo inicial. El alma inaccesible que conduce lo sabría con certeza, pero calla ante efímeros, enfermos pasajeros, de voz y tacto inocuo, que fijan su vista al exterior. Se regocijan ante este mundo que se mueve bajo las ruedas del tren, en su recorrer por la vía de los vivos:
... crack tectónico, mambo volcánico, o diseño express de continentes, entre otras contusiones. Sus pelajes - no sufran - lo aguantarán todo.
2541 imágenes, 2 directores, 1 gato, 2 expulsiones (abstenerse de hacer preguntas), un músico, y una canción, Cloudligth. Sedienta de luz, esta arena blanquecina, ignorante a todo cuanto respecta su inerte destino, espera dormirse con el arribo de la noche. Ella no piensa, no discurre, no razona, ni se queja... sólo reposa e intercede, poniendo paz entre atmósfera y subsuelo. No le importa si mañana lloverá o hará sol, se limita a fomular respuestas sin preguntas, a un desierto de plagas proliferantes, y mareas que abandonan a su suerte, esqueletos de acero fluorescente.
"... Y en ese momento, infinitamente desvaído y lejano, como la visión a la distancia de un sendero de cabras en la montaña, entre las nubes, veo otra cosa: el camino que lleva a la seguridad, adonde no hay miedo, soledad ni necesidad [...] Durante un segundo lo vislumbro. Durante un instante, hasta lo veo claramente. Luego las nubes se cierran, y el viento del glaciar, con la inhumana frialdad de los picos, toca mi mejilla..."
Cuando los gigantes caminan apoyan sus raíces sobre la tierra, respirando un largo ciclo de siglos y milenios. ¿Hacia donde irán?: por su savia fluye la irrelevancia del "dónde" y el "porqué". Observan directa y atentamente al horizonte, y escuchan concentrados el crujir de su madera. Allí, en los bosques de Redwood, su pesado y silencioso caminar entrechoca cada hoja en la arboleda, exhalando energía perenne, casi un suspiro inmortal.
Desde hace tiempo, mi conciencia sintoniza más allá de lo material cada vez que oye hablar de Terrence Malick. Entre su obra, The New World o The Thin Red Line son razones para ello.
Historias de úrsidos, sapiens y mariposas...
Tras esta intensa semana, creía que los zombies se habían ido de ÁnaRKasT, pero alguien debió dejar la puerta abierta y esto pinta más bien muerto.
Y dice se tragó porque hablando de zombies no cabe delicadeza alguna. Y mientras, ¿qué hago extraoficialmente?. Quizás valga la pena salir a la calle entre tanto muerto viviente, en la busqueda de material adicional. Comics, sobre todo comics podríais encontrar, ya que estos representan el origen de la infección. Pero para ilustrar mi admiración por este nuevo género de éxito hemoglobínico (y no por su discutida calidad) prefiero abordar el regreso no anunciado de mis queridos títulos de crédito:
"Sólo los más excepcionales llegan a ser conscientes de lo que significa Matrix. Aquellos que descubran su existencia deben poseer un cierto grado de intución, sensibilidad y curiosidad innatas. Sin embargo, muy pocos adquieren esta sabiduría através de diferentes medios... "
Pero uno puede dedicarse a felicitar los días festivos, el solsticio, el año nuevo, etc, o directamente pasar del tema y darle la vuelta a esta época: convertir una simple felicitación en un horrenda historia impregnada en ese hedor a terror artesanal y/o turrón. Arramblar con todo aquello que nos hace tan, tan... tan ¿temporalmente navideños?, y disfrutar de lo macabro, y papanoelesco. Aún con "bonito mensaje" incluído: No sufráis.
Cannon Fodder, dícese, Carne de Cañón, es como un lóbrego cuento sobre la guerra, la infancia, la estupidez humana, y los miedos que la sustentan. Al igual que Memories, el largometraje nodrizo de este relato, en sus trazos se ve el destino cerrado de sus personajes: desde la dulzura en una mirada tiznada por preguntas sin respuesta, hasta los años de pobreza y desazón que envejecen las manos de un padre, una pieza más. Katsuhiro Ōtomo imagina la pólvora, los peones de ajedrez, y las mariposas que residen en este corto. Y diréis: ¿Mariposas?. El reto consiste en ver los colores de sus alas, allí donde hollín y vapor oscurecen hasta el más intenso rayo de Sol. Apunten! Fuego!... ¿contra Quién?, preguntó el niño.
Nunca hubiese imaginado encontrar aquí un hermano... resbalé sobre el hielo de las horas matinales y al buscar ayuda en aquel extraño pueblo, alguien de rasgos familiares se acercó. Contado así no doy muchas pistas, pero lo comprenderéis al contemplar en este video los páramos gélidos de Elko (Nevada, EEUU). Ciudad remota donde llegaron varios inmigrantes vascos dipuestos a luchar por una vida decente en un país ajeno, y a sentirse parte de una comunidad. Mezclar cultura y costumbres con una vida de granjas, pastos helados y cumbres nevadas nacidas de la América profunda... arroyos que surcan un desierto blanco, cálidamente humano.
Todas las tardes, al levantarse, se enfrentaba a una mancha oscura en el espejo. El intento fallido de un pintor por borrar su cara. Un retrato de la indiferencia, latente en las miradas de aquellos que cada madrugada pagaban por verla desnuda. Noche la llamaban En su memoria apenas guardaba recuerdos de un matrimonio ejemplar. No sólo despertaba sola, abandonada, sino que su marido regresaba tarde, borracho, mientras que ella cogía las llaves de la repisa, una caja de preservativos, y salía a trabajar. Se casaron un Domingo al amanecer, en Las Vegas, día en que su padre, Yavé, libraba de su absorvente trabajo. Pero este no acudió a la boda, y ella no pudo mostrarle el amor que procesaba por su hermano. Y a pesar del hastío de aquella relación, Noche y Día nunca se separarían.
Llegado desde un mundo extraño, de ideas en vías de extinción y de cultura aplastante, con estas, mis primeras palabras, abro una burbuja de casi 1.500 millones de almas. Gotas de agua condenadas bajo una membrana aislada de todo libre pensamiento.
Entradas
Comentarios
.jpg)
